La de la sonrisa roja. III

Parte I  y Parte II.

El tiempo se detuvo, tan sólo por un par de minutos. Ella permaneció allí, junto a la mesa y bajo aquella débil fuente de luz, esa bombilla sucia y amarilla que comenzaba a temblar, quizá de miedo temiendo lo que se avecinaba. Ella también temblaba. Su bolso colgaba de su brazo derecho, y ella lo abrazaba con la esperanza de que aquello la ayudara a afrontar la situación y no salir corriendo. Sus dedos titubeaban, y la laca de uñas descascarillada contrastaba con la perfección con la que sus labios habían sido perfilados.

"¿Por qué has tenido que volver?", él giró su rostro abruptamente, en un movimiento rápido y agresivo. Ella se sintió, de repente, alcanzada por una bala de plata.

"Tenía que hacerlo", sollozó en una última súplica de perdón.

"No, no tenías que hacer nada", se levantó.

Y qué más daba en aquel momento que sus rodillas no pudieran soportar ya los tacones, si era él el que todavía estaba buscando los pedazos de su vida. El cigarrillo pendía de su mano, sus dedos temblaban y la ceniza se quebraba. Entornó los ojos, apartando la mirada de la vulnerabilidad que un día acabó con todo lo que tenía, y en ese mismo instante, depositó el milagroso cilindro, el único que le ayudaba a mantener los pies todavía en el suelo, sobre sus labios.

Ella estudiaba sus movimientos hasta que, de repente, una nueva colisión de miradas se produjo. Sus ojos transparentes y opacos, los de recuerdo que siempre vuelve, se deslizaron hacia esa mesa en la que una vieja máquina de escribir era la protagonista. Junto a ella, una pila de folios entre los cuales pudo apreciar, en tan sólo un rápido vistazo, su inconfundible estilo.

"Aún me amas, lo sé", dijo ella con más seguridad ahora, pero sin ni siquiera mirarle a los ojos.

Había succionado su atención, esas últimas pelusas de sentimientos que se escondían en las esquinas de su caja torácica. Sí, aún la amaba. ¿Y qué? ¿Eso era lo único que necesitaba para volver a ser ella? Ella, la de la sonrisa roja, la de los tacones afilados, la de la mirada incisiva. Y no ella, la de las uñas descuidadas, la del pelo alborotado, la de las piernas cansadas.

Sus ojos, los de él, los del inocente en todo, el iluso, el soñador, el romántico de turno, se descubrieron enrojecidos, al borde del colapso. Una lágrima de tinta se preparaba, las palabras se ordenaban. Y la lágrima se encontró saciada, satisfecha de su trabajo. Así que él se limitó a arreglarse el traje, estirar la chaqueta, acomodar el cuello de la camisa, abrochar el último botón e ir en busca de una corbata que le esperaba en el reposabrazos de aquel viejo sillón que había cuidado de él en los peores momentos, soportando sus pesadillas y sus sueños, aún a costa de aquellos quemazos que su insana adicción conllevaba.

Se puso la corbata dándole la espalda, todavía con el cigarro entre sus labios, que por última vez, le dirigieron un sentimiento.

"Sí, te amo aún. ¿Eso te hace feliz?"

Pero ella no respondió, de nuevo, como había hecho tantas otras veces. Sólo el sonido de sus tacones a su espalda le advertía de que quizá todavía no era hora de poner punto y final a toda esta historia, de que quizá aquella vieja máquina de escribir tenía mucha tinta que llorar aún.