Con acento francés - III.

PARTE I - PARTE II

El tacto de su mano fría y suave como el mármol pulido la mantuvo lo suficiente distraída todo el camino, sin darle la oportunidad a pensar ni siquiera un instante en lo que estaba por venir. El misterioso desconocido, todavía sin nombre y apenas rostro, sólo acento, la arrastró a trompicones por un camino que ya había recorrido suficientes veces como para reconocerlo. Pero no lo hizo. No lo hizo porque seguía ensimismada con él, embriagada por su entusiasmo y su ímpetu, ebria de todas esas hermosas palabras perfectamente combinadas que sus labios -quién sabe si parisinos- pronunciaron.

Tal era su ausencia mental que, para cuando quiso darse cuenta, se encontraba cruzando el umbral de la locura bohemia y jovial en la que aquel joven parecía querer sumergirla. Cruzaba el umbral, sí, y se sumió en una profunda oscuridad que la dejó desorientada. Su piel fría y pulida, de pronto, se desvaneció, y se le vino a la mente aquel mito sobre una Eurídice escurridiza, tan escurridiza como él, que parecía huir ahora de sus sueños, corroborando que todo aquello no había sido más que una mera fantasía, una alucinación provocada por la desesperación que el exceso de pura belleza ante sus ojos había producido en aquel mismo momento en el que todo comenzó, frente a la Victoria de Samotracia.

Pero todo seguía oscuro y no despertaba. Se sintió perdida y quiso salir corriendo. Desorientada, ahogó un aullido de temor en su garganta, como si, al mismo tiempo, no quisiera despertarse a sí misma, con la esperanza de poder pasar todavía algo más de tiempo con el misterioso tipo de las manos esculpidas y el acento francés.

Repentinamente, un estallido de luz contrajo sus pupilas hasta el dolor, una sacudida final para el sueño. Pero cuando la breve ceguera cesó, se sorprendió en el lugar que menos esperaba. Volvió a ahogar un pequeño grito, mezclando la sorpresa, el horror e incluso el pánico, y, ¿por qué no?, también la angustia. Alzó la mirada para confirmar su paradero, y deslizando sus ojos color café por cada moldura, cada pilar y cada columna, cada detalle ornamental, acabó topando al fin con aquella figura etérea que parece existir sólo para el arte.

"¿Cómo lo has hecho? ¿Cómo...? ¡No podemos estar aquí! ¡¿Qué demonios hemos hech...?!", de repente, sus labios fueron presionados por su dedo de piedra pulida, un dedo que bien podría haber señalado a los cielos en cualquier escultura, haciendo referencia a cualquier divinidad griega, o apuntando a unas tropas al extremo de un emperador romano.

Su acercamiento rápido y brusco desde el otro extremo de la estancia, la dejó helada por su irrealismo, o quizá porque estaba demasiado emocionada para decir nada, o quizá porque...

"Sh, no digas absolutamente nada", susurró, rodeando su cintura con un brazo y todavía con su dedo sobre unos labios rosados y cortados por el frío del exterior, evitando así que se hiciera presa del pánico y saliera corriendo.

Y mientras la presión de su índice aminoraba, también le daba un poco más de libertad a todos sus movimientos, hasta liberarla por completo de sus brazos y convertirla en la escultura exenta más perfecta de todas las que jamás haya visto. Una escultura grácil y expresiva que aún sin palabras transmitía esa profunda admiración por todo lo que le rodeaba.

Sangre caliente en el tintero os necesita.

Como bien sabéis, Sab y yo todavía estamos empezando aquí, y nos falta un empujoncito.

Algo de promoción, compartir el enlace y dadnos una oportunidad, dejaros caer a descubrir qué os deparan nuestros personajes. Será un placer recibiros mucho más amablemente de lo que Violet acostumbra a tratar con cualquiera.