El camino.

"¿Es que no entiendes nada?"

"¿De qué demonios estás hablando?", su voz grave y autoritaria rebotó por todas las paredes.

"¿Que de qué estoy hablando? Es la pregunta más estúpida que me has hecho en toda tu vida. ¡Eres un sinvergüenza!", estaba enfurecido, sus ojos muy abiertos y sus puños apretados.

Se dio la vuelta y cruzó el gran despacho de muebles tapizados en granate y estanterías en las que se depositaban cientos de libros que jamás se había leído, aguardando a que, algún día, alguien los abra y recoja esos ideales románticos que a menudo guarda la literatura, esos que tanta falta hacían ahora. Como la justicia.

"¡Vuelve aquí ahora mismo!", le gritó levantándose de su acolchado sillón, todavía tras aquel elitista escritorio de madera de roble y remaches dorados.

"¡No! Es más, no pienso volver nunca."

Dicho aquello, torció la esquina y enfiló un estrecho pasillo de paredes estrechas sobre cuyo suelo descansaba una alfombra aterciopelada del mismo tono granate que todos aquellos muebles tapizados del despacho de su progenitor. Caminó decidido, dispuesto a abandonar aquel edificio cuanto antes. En el trayecto no tuvo más que cruzarse con un par de empleados que deambulaban por el edificio aparentando hacer un trabajo que en realidad no tenían. "Me pagan por llevar cafés", pero uno no quiere cafés constantemente. "Me contrataron para ayudar con el papeleo", pero hay papeleo que no todo el mundo está autorizado a llevar.

Le saludaron educadamente, pero él tenía la cabeza en otra parte. Siguió su camino y pasó de largo sin siquiera levantar la cabeza. A los empleados tampoco les importó demasiado. Ni siquiera estaban seguros de quién era aquel joven que, muy de vez en cuando, se dejaba caer por allí y visitaba al jefe, y siempre se marchaba tras dar un par de gritos en el despacho. Aunque, quizá, esta vez fuera la última.

Un mayordomo de gesto sobrio, casi al estilo inglés, le abrió la puerta con elegancia. Fue al único al que le dedicó una mirada amable y un gesto de respeto. Aquel mayordomo llevaba toda su vida sirviendo en aquel lugar y nunca había sido capaz de ascender un escalón en la pirámide social, en la que le pisoteaban constantemente porque aunque su trabajo era algo más que llevar cafés dos veces al día al despacho del jefe, su retribución era mucho menor. Qué ironía, que los que sostienen la sociedad, siendo los que más peso soportan sobre sus espaldas, son los que menos reconocimiento parecen merecer. Nadie se acuerda del que le limpia los zapatos, le abre la puerta o le sirve la mesa, pero uno sí se acuerda de quién le entrega un sobre con unos cuantos miles de euros, así, sin razón aparente.

Ya en el exterior, todavía sin esperar a bajar las escasas escaleras que le separaban del nivel de la calle, por la que los viandantes, los pilares de la sociedad, se paseaban ajenos (algunos voluntariamente) al negro futuro que se les venía encima, se encendió un cigarrillo a toda prisa, y dejó que con el humo se marchara su odio a un sistema del que su propio progenitor formaba parte. Y se repugnaba a sí mismo, preguntándose cómo fue capaz de abrir los ojos viviendo en la cárcel que su padre le había impuesto.

"Tienes veinte años y te crees que ya lo sabes todo. ¡Tú si que no sabes de lo que estás hablando!"

"Tendré veinte años, pero ya me he dado cuenta de que dejar que la gente se muera de hambre mientras en mi cuenta corriente se ingresan cantidades estrepitosas de dinero, no es el camino al progreso."

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Pues hoy no hay más imágenes que ésta, ya que me ha costado mucho encontrar una adecuada. Y ésta, además, ya la había utilizado antes.

Por otro lado, espero sinceramente que  mi inspiración se restablezca pronto, porque estoy en una sequía absoluta.

Sí, esta es una entrada de crítica social. Si no te habías dado cuenta, vuelve a leerla.